Cuarenta y tres

Qué tierras se habitan si están llenas de muertos.

Qué fruta se cosecha.

De dónde sacamos las piedras.

Toda la tierra es cadáver.

No toda la tierra es fértil.

Nosotros somos lo fértil y los muertos no son los que deberían ser.
Los que tienen el descaro de llamarse guerreros son larvas que no crecen.
Y el Estado siempre será eso, el Estado.
Todos asesinos.

Cómo bailamos sobre el barro.

Cómo celebramos la próxima primavera 

cuando las flores crezcan de sus cenizas y los peces se atoren con sus huesos.

Qué se hace ahora. Cómo se vive.
Me atrevería a decir que lo primero es eso, la vida, pero no basta con vivir nada más.
Se lucha, claro.
Y la guerra parte en la propia carne.
Las venas se llenan de ternura y valentía para purgar las gotas de fascismo con las que nos han intoxicado.
Se abandona el egoísmo y la culpa.
Porque la culpa no es más que el miedo a que te descubran haciendo daño.
La guerra se gana en manadas, pero parte en la médula.

Donde quiera que pisamos hay muertos.
Pisemos entonces con fuerza para que nos invada su espíritu.
Demos vuelta todo, abracemos las piedras.

Hoy más que nunca quisiera que quisieras abrazarme y lucharas conmigo.